"Escribe borracho, edita sobrio". - C. Bukowski.
Al beber este vaso de cerveza, es el segundo, me doy cuenta de que estoy, otra vez, atrapado por mí mismo. Atorado.
Pero bebo y algo álmico se me afloja, un poquito, pero se afloja. Nuevamente es el miedo el que me paraliza, pero esta vez viene disfrazado de esperanza. Como si existiera alguna diferencia. No existe. Bien podría la esperanza disfrazarse de miedo, sería lo mismo. Y tal vez sea también eso, esperanza por lo incierto.
Puedo, por fin, volar. Irme de casa hacia lo desconocido y buscar lo que siempre encontré: amor.
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